·Bienvenidos·

Bienvenidos sean todos a este pequeño rincón dedicado a la literatura, a la magía de la prosa y el embrujo de los versos.
De la mano de Carlos B.T Chaplin y Txetxu intentaremos llegar a remover experiencias, sentimientos ,miedos, ambiciones y sobre todo a animar a todos a aquellos a lanzarse al viaje emocionante de la literatura
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miércoles, 11 de agosto de 2010

Cabrones con suerte

Vacaciones.

Para muchos esta palabra signifíca aburrimiento infernal del averno sideral, otros cabrones con suerte tienen la suficiente pasta como para pirar lejos de este "abujero" (si esta mal escrito lo sé) y conocer nuevas cosas, hacer camino y soñar con futuras conquistas. Nosotros, estamos un poco entremedio.

Por tanto, corremos la vida ahora un poquito alejados de Corriendo la Vida. Pero seguro que para cuando nos empecemos a poner de nuevo serios, volveremos a bombardearos con literatura fresca.

Para mientras, os dejo con algunos consejos del decadente Bukowski:


Vayan al Tibet.
Monten en camello.
Lean la bíblia.
Tiñan sus zapatos de azul.
Déjense la barba.
Den la vuelta al mundo en una canoa de papel.
Suscríbanse al Saturday Evening Post.
Mastiquen sólo por el lado izquierdo de la boca.
Cásense con una mujer que tenga una sola pierna y aféitense con navaja.
Y graben sus nombres en el brazo de ella.
Lávense los dientes con gasolina.
Duerman todo el día y trepen a los árboles por la noche.
Sean monjes y beban perdigones y cerveza.
Mantengan la cabeza bajo el agua y toquen el violín.
Bailen la danza del vientre delante de velas rosas.
Maten a su perro.
Preséntense al Alcalde.
Vivan en un barril.
Pártanse la cabeza con un hacha.
Planten tulipanes bajo la lluvia.
Pero no escriban poesía.


Hasta más ver.

Firmado: Chaplin y txé

miércoles, 2 de junio de 2010

·La bisectriz de la canica·



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Me pensaba acabar en el principio de mi vida,

dar una pizca de azul cielo a las líneas del final,
tragar aire por mis venas que hablan de heroína
o poner telón negro y carretera sobre el mar.

Se fundió el trinar de los pájaros en la vega,
calmó el ruido a la tranquilidad de los ojos,
mi adiós picó como los besos de las abejas
e hicieron las paces las lágrimas y los ojos rojos.

El mundo se me hizo canica sin la que poder jugar,
mellada, frágil, corrompida en su policromía,
la bisectriz de su espiral dejó de soñar
y el nivel de empatía se perdió de la vida.

El eco responde con retahílas
a los gritos de libertad en los oprimidos,
el silencio desploma con su vacío
al realismo de la esperanza y la ira.

Y persiste mellada ,frágil y corrompida,
la bisectriz de la canica.

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Por txè!

·Los sueños de Santa Clara·


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Se desluce el cielo caribeño con el humo de Santa Clara. El regimiento se ha ido retirando hacia sus puntos más fuertes, la central de policía y el cuartel. Se corre la voz, galopando por las lenguas alegres. La victoria rebelde es un hecho.

El tren blindado descarrilado, las columnas de refugiados, los cuerpos amontonados y las canciones victoriosas bombardean las calles. ¿Cuánto tiempo? ¿Dos años quizás? Mucho tiempo comiendo sueños y meando sangre en las montañas. Para Miguelito “Cabrón” había sido un tiempo divertido, no había tenido que trabajar por una miseria mirando la cara sonriente del sacarócrata de turno. Ahora los había matado a todos, matado con cada sacudida del rifle al disparar, saboreando el dolor punzante del retroceso en su hombro.

Todos observan a los soldados desde la Universidad Central de las Villas, chupando sus cigarros, quemando la vida que se les regala tras cada combate. Nadie habla, el silencio fecunda el aire preñándolo de miradas.

Él por allí anda, solo por la calle hacia el enemigo, con su pipa centelleando entre sus dientes dejando estela dulzona y bonita. Y es cuando Miguelito “Cabrón” y sus compadres se preguntan, de qué mundo de sueños ha salido ese argentino loco.

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Por Carlos B.T. Chaplin

jueves, 13 de mayo de 2010

·Los ojos de la libélula·


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Bate sus alas a velocidad de vértigo. Sus ojos buscan en el último momento el mínimo resquicio para colarse revoloteando. La fuerza de su corazón deja una estela dulzona en el aire preñando de alegrías los campos. Da vueltas, vueltas y vueltas, chiflado, embravecido, envalentonado. Y de pronto cae. Juan cae entre las caricias de los trigales riendo, escapándosele los pies por la boca.

La fragancia del campo eriza cada poro de la piel, el pulso acelerado de su vuelo, renueva su deseo de ver el mundo más allá del ser. El silencio se hace eco en sus manos, sus manos contienen todo el espacio y empieza a sentirse pequeño. Un espíritu dinámico de presencia inadvertida le lleva a la inmensidad de todo lo que le rodea y con fuerza empieza a aletear sus alas para mirar a los ojos al destino.

Juan es un gigante entre las altas espigas y tiene que agazaparse para no asustarse las alas. Zumban como un escuadrón de aviones antiguos y chirriosos a su alrededor. Y corre agachado mordiendo el aire y entorna los ojos para ver, para ver a través de los ojos de la libélula.

Observa con grandes orbes como corre la vida, como el sublime ritmo de las mentiras y las envidias, hunde las murallas del hombre. Los caminos en el aire los han asfaltado, a las flores les han cortado el rubor, las nubes tienen hambre de vida y Juan continúa con su viaje. Busca la libertad de las alambradas, la cima del paraíso con su aleteo, la luz de las aureolas vigías y el olor de un beso caliente antes de que le corte las alas la muerte.


Escrito por Carlos B.T. Chaplin y txè!


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domingo, 2 de mayo de 2010

·Vínculo·


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No es lo que hacemos,si no lo que sentimos y no hacemos.
En los tira y afloja,en el estrés de los lunes a primera hora,
en la sociedad consumista que va disfrazada de una mentira,
en el cáncer del odio, en el odio a nosotros mismos
por ser lo que somos.


No es lo que pensamos, es lo que decimos pero no hablamos.
Es estar atado a quien nos trata mal
y mirarlo con los ojos de quien aún nos ama
,
es no entender nada en un todo donde hablamos el mismo idioma,
y nadie el idioma de las manos y los labios sin gramática,
es un silencio que lo dice todo y una presencia que no dice nada.


No es lo que uno evita, sino lo que reprime.
En los parques, el sexo en los coches, en la iglesia,
en la boca de una amante, el derecho a ser feliz,
la condición sin el por qué , el qué sin la pregunta
y la duda sin el saber.

Al final mucho blá blá blá,
tonterías.


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Escrito por txè!

·Destino desagradable·



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Entre estertores de tristeza quemo con mis pestañas las esquinas de un destino desagradable. Mis pestañas son ígneas, porque yo quiero que lo sean.

Pero el destino es duro, y desagradable. Y luchando con él se vive, entre una libertad virtual y una libertad conquistada.

¿Qué se puede hacer si ya en el lugar en el que empiezas es el equivocado? Erratas en la educación, en el ambiente, erratas en el corazón que cultivan abismos. Los mismos abismos que ahora me separan de lo conocido. Pero triste y paradójicamente lo conocido me desconoce y yo no tengo ganas de conocerlo. Destino desagradable que me crió entre unos conocidos desconocidos, que nunca se pararon a comprenderme (que sí a tolerarme) y que me empujó a no querer conocerlos.


Por eso, destino, te torturo con mis pestañas de fuego.


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Escrito por Carlos B.T. Chaplin

sábado, 3 de abril de 2010

·Tú·



Tus sueños huelen a nimbos de primavera
deleitando las tardes de afonías,
tristezas falsas que rallaban mi calavera,
a la alegría de abrigar mi vida en tus sonrisas.

Tus comisuras pintan mis rimas
al compás de latidos del corazón,
el pulso de mis pasos en tu clima,

turbando la respiración por tu sabor.


Tus madrugadas frías sin sueño,

duermen con tu espalda en mi cuello

sin pesadillas, ya que eres el mismo sueño.


Tu cara es el lienzo donde pinto

los cuentos de tu mirada,
y la moraleja de nuestros instintos
soñando encuadrarlo contigo en la cama

Escrito por txè!


A tí.